В такие дни меня преследует мысль, что я опоздала родиться. Высоцкий умер в 80-м, Цой - в 90-м. Эх. Да, а потом я еще вспомню о Блоке и иже с ним, и захочу родиться еще раньше, потом о Лермонтове и т.д. И что мне, разорваться что ли.